И почему март так располагает к воспоминаниям? Причём приправленных горькой правдой? Вспоминая, мы плывём в обратном направлении, со всем не в том, в котором стоило бы. Вокзал, автобусы, мокрый мерзкий снег и вы все в моей голове. Предательски страшно ото того, что вы по своей половой принадлежности никогда не почувствуетет того, что чувствовала я. Каждый из вас всадил мне нож ,каждый по своему. И каждого из вас я отметила тем, что в глаза сказать правду вы не умеете. Или это клеймо на мне лично?

И почему бабы говорят лишь о чувствах? О любви, бейби, о любви... Но никакой любви не бывает. Любовь - есть выдумка слабых и беззащитных людишек, ищущих протекции.  А я всё же надеюсь, что к таким больше не принадлежу...